Inquietudes

Hay algo en la visión de Pamuk (en particular, en Estambul, Ciudad  y recuerdos) que hace que me identifique con su propia vida: la melancolía por su tierra y su pasado. Quizás por las hermosas fotografías que allí aparecen, me senté a pensar en las mías, a recodar los álbumes grandes y adornados en que mamá guardaba los retratos de cuando niños, y otro más que estaba dedicado sólo a las de su boda (que un día, llena de desesperación, terminó quemando frente a mis ojos). La última vez que estuve en casa, esas fotos yacían con desdén en una caja de cartón, en la parte baja de un estante, a merced de humedades y polvos. Comprendí que mamá no había querido hurgar en un pasado incómodo. Quise, entonces, rescatarlas, traerlas conmigo y arrancarlas del olvido, ponerlas en marcos y llenar (¿por qué no?) una pared, ponerlas donde todos los días pudiera verlas. 

Siento mucha inquietud... porque una parte de la vida de uno no puede estar así, porque la lejanía me exige ser paciente para la próxima vez que vuelva, en que quizás tenga que dejar ir lo que ya no pueda traer conmigo.